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Cheyne
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Pas besoin d'être grand clerc pour constater que, du monde, de soi et des autres, on ne sait pas grand chose. Il n'empêche. Il en est, biologiste, astrophysicien ou écrivain, qui ne désespèrent pas d'en savoir plus. C'est le cas de l'auteur de ce livre. Sa méthode? Celle du scientifique qui s'apparente à celle du poète ou celle du philosophe: un affût intense qui met en examen tout ce qui tombe sous le regard, l'ordinaire, l'infime, l'incident de préférence. Où se vérifie cette loi heureuse: sous chaque observation, mille énigmes nouvelles. C'est ainsi qu'Ito Naga, sur les traces de Joe Brainard («I remember») et de Pérec («Je me souviens»), mais en déplaçant l'enjeu de l'enquête vers le réel immédiat, propose l'inventaire amusé, imprévu, forcément provisoire, de ces données d'évidence qui présentent le réel pour ce qu'il est: un univers en expansion infinie.
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Ma femme crie. Elle crie à petits cris plutôt qu'à grands cris. Elle crie quand elle souffre. Elle crie de surprise, de frayeur subite, de joie, rarement de colère. Ses cris racontent différemment sa voix. Elle dit qu'elle s'en étonne, s'en effraie parfois. Elle ajoute que les cris des autres l'impressionnent énormément et qu'aussi loin qu'elle s'en souvienne, elle a toujours sursauté et tremblé aux cris d'autorité ou de disputes.
Ma femme a plusieurs registres de bêtes dans sa voix. Mais surtout plusieurs oiseaux. J'ai en tête leurs inflexions, de la plus grave à la plus aiguë, leur longueur comme leur brièveté, leur mélodie aussi. -
« Je sens n'est pas je sais ».
« Je sens décrit l'autre moitié du monde ».
Ainsi commence Je sens, le nouveau livre d'Ito Naga. L'auteur nous invite ici à quitter les certitudes pour plonger dans la profondeur des intuitions. Nous partons avec lui à la découverte de « l'autre moitié du monde ».
Et pourtant, c'est bien du même monde subtil et précis dont il s'agit, celui de l'auteur de Je sais, ou plus récemment des Petits Vertiges. Là où le scientifique souriait de notre rapport cartésien à ce qui nous entoure, en l'appliquant à l'infiniment petit de nos vies, le poète accepte de plonger en pleine subjectivité. Il laisse libre cours à l'intuition, à l'invisible qui nous façonne, nous guide et nous tient debout.
Je sens ne contredit pas Je sais. Il lui ouvre un vertigineux champ des possibles.
M.N.
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" Mais qui est donc Carcasse, personnage aussi fragile qu'obstiné, qui se tient debout sur un seuil, dont on ne sait rien sauf qu'il voudrait le franchir et qu'il ne sait ni pourquoi ni comment le faire ? Curieux personnage vide, au nom improbable et sans fonction, mais qui vit intensément, riche paradoxalement de désirs, d'attentes, de craintes, de refus. C'est comme s'il n'existait pas encore tout à fait et pourtant, comme on dit, il se pose là, trouble, dérange, fait obstacle.
Allons, une chose est sûre, Carcasse nous ressemble étrangement, qui cherche une présence si maladroitement, si avide d'humanité dans sa demande incertaine et naïve. Avec humour, par traits et mouvements successifs, Mariette Navarro peint ici un rejeton du Plume de Michaux aux prises avec le monde, avec les autres, avec l'époque : Carcasse voudrait être contre, mais doit faire avec. Et si cette embarrassante contradiction était, pour Carcasse comme pour nous, le seuil à franchir ? " Jean-Pierre Siméon, directeur de la collection Grands fonds.
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Contrairement à ce qu'on serait tenté de croire, il ne s'agit pas ici d'un rapport ethnographique sur le Japon, sa culture, ses moeurs, ses coutumes, mais d'un regard tendre, patient et souvent amusé, ouvert à la poésie de l'infime et du subtil dont les Japonais font leur quotidien.
L'enchantement que fait partager Ito Naga, l'auteur de "Je sais", ne procède nullement de la démonstration : il naît de l'observation simple, de l'attention gourmande à la surprise de l'instant, dessin d'un geste, forme d'une feuille, lointain déconcertant d'un mot... Ainsi, selon sa manière propre, suggestive et allusive, l'auteur de "Iro mo ka mo, la couleur et le parfum", suscite chez le lecteur un trouble heureux en lui offrant d'atteindre, sous les apparences, le secret que révèle la rencontre avec l'autre.
Carnet de bord d'un périple amoureux, ce livre restitue l'émotion intime, et comme étonnée d'elle-même, qui nous saisit quand s'ouvre à nous l'inconnu.
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Pochette de 8 cartes postales.
8 poèmes d'Ito Naga extraits de Je sais et de Je sens (Cheyne, collection Grands fonds, 2006 et 2021).
Impression typographique en bichromie sur Keaykolour Orchid et Keaykolour Pastel Green 300 gr.
Enveloppes Conqueror vergé 120 gr. -
D'un coeur léger ; carnet retrouvé du Dormeur du val
Loïc Demey
- Cheyne
- Grands Fonds
- 8 Février 2017
- 9782841162352
D'un coeur léger est le carnet amoureux et intime d'un soldat engagé dans le conflit de 1870 contre la Prusse. Banal, pensera-t-on peut-être, sauf que le jeune homme se trouve être l'immortel soldat « aux deux trous rouges au côté droit » du Dormeur du val.
L'écriture puissante de Loïc Demey redonne vie et mots au jeune Vincent et à son célèbre compagnon, croisé sur les chemins défoncés de la Meuse, Arthur.
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Contre-chant est le huitième livre que Danielle Bassez publie à Cheyne éditeur. Cette nouvelle publication réaffirme la puissance de cette écriture qui interroge la vie avec une fougue, une rage et une justesse rares.
Avec Contre-chant, Danielle Bassez s'impose comme l'une des grandes voix contemporaines.
Récit du vide laissé par la disparition de la personne aimée, Contre-chant est un texte d'une densité et d'une énergie qui à aucun moment ne faiblissent. Confronté à la réalité de sa relation, après la découverte des carnets intimes de la femme aimée qui vient de mourir, le narrateur se trouve obligé de retourner dans l'arène de son amour, de prendre à bras-le-corps, par l'écriture, les souvenirs de ces années passées à deux.
La violence qui se dégage de ces pages est inouïe. La tendresse aussi. Ce qui est livré ici, dans Contre-chant, est l'amour dans sa nudité la plus crue, dans sa complexité, ses contradictions et sa radicale intransigeance.
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« Maintenir vos yeux, comme clarté pure ou diffuse joie, je dois. » C'est de ses grands-pères, décédés quasi simultanément, que parle ainsi Antoine Wauters et le devoir qu'il s'impose d'en garder la mémoire éclairée malgré la maladie et la mort est, autant que dette ordinaire de l'amour, effort de la conscience pour ne pas se laisser submerger par le désaveu et la perte. Car la vie est l'expérience crue des contraires : au moment où meurent les deux grands-pères, un enfant vient au monde.
De cette expérience à vif, la poésie est la mesure exacte. Celle, ici, de Sylvia Plath dont l'écriture extrême et sans compromis accompagne l'auteur dans ces heures critiques où l'existence douloureusement se tend entre perte et joie. Lire Sylvia, sa soeur dans l'âme, aide alors Wauters à saisir au coeur des circonstances ces vérités intenses que promet à tous la poésie qui ne ment pas : la vie tombe dans sa nuit et la joie demeure.
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L'art joyeux de Ito Naga, commencé en 2006 avec Je sais, s'enrichit de ces Petits Vertiges : annotations amusées et étonnées sur nos relations humaines, nos habitudes et nos comportements. Les Petits Vertiges est aussi un grand voyage : le lecteur va de la Russie au Japon en passant par la France. Monde immense qu'Ito Naga contemple et décrit en entomologiste curieux et délicat.
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Marguerite Gardère, Pétronille pour l'état civil (d'une famille qui fait les pins pour les autres, gemme, se donne du mal) a un garçon, gros, bon vivant, rieur, qui discute politique loin de chez lui, dans les bois, refait le monde, rencontre les exilés espagnols, organise le parachutage des Alliés, les ravitaille, libère des prisonniers nord-africains, discute bonne chère, fêtes du village. Est arrêté, convoyé à Compiègne, revient diminué de grosseur, comme il dit, et grandi. Puis recommence.
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« De ce royaume perdu, on détecte à peine la trace. » Ainsi commence la recherche d'un pays lointain. Avec le narrateur, nous voyageons dans le temps et l'espace d'un territoire aux marges du monde. Ce pourrait être un mythe, mais on reconnaît aussi Cuba. C'est poétique, mais c'est aussi politique.
Dans une magnifique écriture du mystère et de la marge, teintée parfois d'ironie et toujours parlante, Laurent Enet écrit un texte qui est à la fois récit de voyage intérieur, fable politique, conte ancien. Un texte comme une ligne de crête... On découvre un royaume aux rythmes et aux fièvres inconnus, dont les habitants luttent, se défilent, se défont, un royaume dont le prince voudrait cacher la vérité, et que le voyageur nous donne peu à peu à comprendre.
Étymologiquement, « inventer », c'est « trouver ». Imaginer, c'est donner à voir. La fiction est ce que nous avons de plus précis pour dévoiler le monde. Inventer le réel, habiter ses paradoxes, telle est la bonne aventure que nous fait vivre Tropique poing levé.
E. E.
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" Un texte dur avec des mots doux " dit de Césarine de nuit Antoine Wauters. On ne saurait mieux exprimer le trouble qui saisit le lecteur à mesure qu'il avance dans ce conte cruel.
Césarine et Fabien sont deux jumeaux, issus d'une famille paysanne, que leurs parents abandonnent. Ce n'est pas tant leur périple d'enfants perdus, fuyards tôt " repris en main ", traînés d'institution en asile qui nous retient : c'est la violence de la traque et des traitements qu'on leur inflige pour les faire rentrer dans l'ordre. On a tôt fait de comprendre que l'enjeu de ce récit dépasse de loin la simple compassion pour une innocence martyrisée.
Ce que l'Autorité mystérieuse et impitoyable qui met Césarine et Fabien en prison cherche à corriger en eux, c'est leur indocilité, leur faim de vie libre, leur nature non-conforme. Et le conte se mue en réquisitoire implacable contre un monde, le nôtre, qui s'acharne par des moyens très légaux sur ce qui ne se soumet pas à ses lois et ses normes. En ces enfants, c'est le désir qu'on assassine.
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Une odeur d'oiseaux chantants est le premier livre publié par Pascale Thomas. Composé de brefs chapitres, ce récit est avant tout celui d'une rencontre avec un être mystérieux appelé Mafou. Qui est-il ? Que veut-il ? Il semble que Mafou possède plusieurs visages et personnalités. Il se présente à nous lecteurs sous la forme de fragments ; nous le suivons, intrigués et curieux, comme nous le ferions avec une silhouette apparue dans un rêve et qui nous attire irrésistiblement.
Une odeur d'oiseaux chantants est un récit hautement poétique. L'histoire est racontée ici d'une manière inédite - une expérience nouvelle comme tout grand livre. Nous ne saurons pas vraiment, à la fin, qui est Mafou. Mais peu importe, car la force du texte de Pascale Thomas tient avant tout dans son mystère familier et entêtant.
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Quelques mots sur une page, et la voilà saisie, Lapetitegens, silhouette familière, qui pourtant aussitôt s'échappe pour se recomposer plus loin, avec quelques bribes de sensations d'enfance et beaucoup de malice.
Isabelle Pinçon, dans ce livre où les mots nous donnent à imaginer bien plus qu'à voir, traque joyeusement ce personnage fragile et fugace. Elle prend garde à ne jamais l'enfermer dans une définition, à toujours lui laisser mille possibilités de s'évader du réel.
L'écriture croque, cherche, fouille, et nous voilà, lecteurs, à bricoler Lapetitegens à notre image, avec un morceau de laine resté là, avec un dessin au crayon dans la marge, avec une photo retrouvée dans un album.
Cette petite gens n'est-elle pas le reflet des forces invisibles qui nous animent, et la preuve que toute certitude demeure insaisissable ?
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Qui donc connaît joseph tassël, ce jeune écrivain du début du siècle dernier qui a fait de la rêverie " un métier personnel et sérieux " et qui, de pension en hospice, échappe peu à peu à l'existence, s'effaçant dans la démence comme robert walser à qui il ressemble tant ? qui le connaît ? personne bien sûr puisque, si intense et bouleversant que soit le destin de cette âme fragile, éprise de littérature comme d'un absolu, si émouvants que soient les événements de sa vie intérieure tels que les livrent son journal, ses carnets, ses lettres, joseph tassël n'a jamais existé.
Ce paradoxe même constitue l'étrange réussite de benoît reiss : il est rare qu'un être de papier acquière une telle présence, atteigne une telle vérité. c'est au point que, quittant la présente biographie, on ne saurait se résoudre à ce qu'elle soit une fiction. on ne peut se consoler, sans doute, d'être privé à jamais de l'oeuvre d'un joseph tassël !.
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La Sorbonne à la fin des années soixante : un étudiant découvre dans une même grande déflagration la philosophie, la passion amoureuse et sa propre vocation littéraire, sous le regard bienveillant du professeur.
Extrait :
Des rumeurs circulent sur son compte. On dit qu'il a été marin, qu'il a sillonné les mers, que tous ces ouvrages étaient empilés dans sa cabine et qu'il les a lus, par calme plat, à la lueur de la Croix du Sud. Ce dont témoigne sa face de travers, l'espèce d'infirmité qui lui barre la figure, le paralyse de l'oeil à la bouche et le fait chuinter, l'obligeant à lutter contre lui-même pour chaque parole. Il a une gueule de pirate.
Vous écoutez ce qui se dit. Vous avez vingt ans. Vous avez peur. Vous n'avez aucune amitié pour vos contemporains, aucune confiance dans ceux qui vous entourent.
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Je me tiens à ce fil lancé vers toi et je sens que je peux me relever dans ce monde-ci. Je te parle, Svetlana, et je sens ma peur refluer, je la sens refluer loin à l'arrière de mon crâne, je sens ma peur s'émousser, devenir pointe minuscule, presque insensible. Je te parle et je sens monter une joie, encore petite, encore timide, mais je la sens monter.
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La soumission ou la vie ? Deux voies opposées où l'une mène droit à la résignation les laissés-pour-compte d'un monde qui leur est en tout hostile, quand l'autre, à la suite d'une sorte de clochard céleste, joyeusement rebelle, ouvre des chemins de traverse.
Extrait :
IL, d'un doigt, fait s'arrêter la pluie.
Il y a un peu trop longtemps que cela dure, IL dit, le permanent automne même en avril, alors IL lève la main comme on menace et par hasard ça marche et ça se tait, l'eau dans les rigoles. IL, alors, fait s'entrouvrir les nuages, pointe toujours de l'index pour voir et, chatouillant la brume, fait l'éclaircie et bâille, on va pouvoir sécher tout ça et ce sera déjà pas mal.
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Benoît Reiss nous délivre un récit poétique tout en nuances, une narration de l'exil et de l'égarement, par touches, fragments de vécu, mémoire, visions... sous lesquels oeuvrent secrètement les déterminations absurdes de la guerre et de la Shoah.
