La Trilogia Albanica est une traversée de l'Albanie contemporaine, celle qui a suivi un demi-siècle de dictature communiste avant d'entrer avec fracas dans un capitalisme des plus sauvages. L'ensemble est un chaos, un théâtre de paradoxes, une danse entre modernité et identité. I am from Albania, monologue pour une jeune fonctionnaire, croise la condition féminine et la géopolitique dans un cauchemar grotesque.
Mais bien plus que de l'Albanie, c'est le sort de n'importe quel pays émergent qui est ici mis en jeu. Allegretto Albania, comédie noire, confronte deux réalités antagonistes : d'une part celle de la télévision, qui ne cesse de claironner les formidables progrès du pays, et d'autre part celle d'une famille, qui vit recluse sous la menace d'une vengeance coutumière plus ou moins imaginaire. Made in Albania, tragédie comique, joue de la même dualité : dans l'atelier au sous-sol, on partage la vie des esclaves de la délocalisation, tandis qu'au-dessus, dans la rue au soleil, le carnaval bat son plein.
Dans ce triptyque détonant, on lit évidemment le destin d'un pays tout entier, où la pratique de l'isolationnisme radical pendant un demi-siècle a bouleversé la relation à l'autre et rendu possible l'engloutissement de 80 % de l'économie nationale dans une pyramide de Ponzi. Le bateau coule, mais l'orchestre continue à jouer.
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Une  saga  rocambolesque  sur  la  vie  par  temps  de  dictature.

Extrait  :   Shorts  noirs  aux  bretelles  croisés  derrière  le  dos,  chemise  blanche, chaussettes  blanches  et  courtes,  sandales  en  cuir  marron.  Blond,  cheveux bouclés,  bouclés...  Moi.  Moi.
Robe  blanche  aux  petits  ronds  bleus,  sans  manches,  au-­dessus  du  genou, sandales  en  cuir  blanc,  grande,  blonde  aux  cheveux  ondulés,  ondulés...  Ma mère.  Elle.
Ma  main  dans  la  sienne.  Yeux  grand  ouverts.  Enorme  curiosité.  Et  ensuite, ensuite...
Porte  immense  toute  en  fer,  gros  murs  de  béton  surplombés  de  fils  barbelés.
Soldats  ou  policiers  armés.  Canicule.  Tours  verticaux  bourrées  de sentinelles  et  de  gardes...  Eux.
Un  grand  homme  maigre,  chauve  ou  la  tête  rasée,  vêtu  de  pyjama  ou  d'une sorte  de  pantalon  et  d'une  veste  de  coton  rayés.  Blême,  blême...  Mon  oncle.
Lui.
Je  ne  savais  pas  trop  ce  que  Lui  faisait  là,  mais  très  vite,  un  peu  plus  tard, quelques  années  plus  tard  peut-­être,  j'ai  appris  que  cet  endroit  s'appelait une  prison  et  que  Lui,  mon  oncle,  médecin,  y  avait  passé  dix  années  de  sa vie.
Ainsi,  ma  mémoire  commence  par  une  prison.  Autrefois  cela  me  paraissait terrible.  Comment  une  prison  pouvait-­elle  devenir  le  début  de  la  mémoire d'un  homme  ?  Mais  voilà  que  cela  arrive.  La  mémoire  elle-­même  n'est  elle pas  une  prison  ?  Je  pense,  maintenant,  que  j'ai  eu  de  la  chance...
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